Um dia, ela estava em baixo. Tinha saudades dele. E decidiu queimar-se viva. "Wait in the fire, wait in the fire" ouvia e cantava ela. Queria morrer a ouvir música, e essa era perfeita para a ocasião. E o fogo começava a pegar-se à roupa dela. Mas ela não desistia. "Wait in the fire, wait in the fire". E ela esperava, como dizia a música, entre chamas que a cercavam cada vez mais furiosamente. "There's the moon asking to stay, long enough for the clouds to fly me away". A música fazia tanto sentido. Mas nem lua se via, nem as nuvens a levavam.

O fumo entrava-lhe pelas narinas e seguia até aos pulmões. A tosse veio e, com ela, a mão à frente da cara a tentar impedir o fumo de a matar. "Wait in the fire, wiat in the fire". Ela tinha que morrer com o fogo, por causa do fogo. "Wait in the fire, wait in the fire!". E ela começava a não conseguir ver. E depois, as tonturas. E caiu, no chão, desmaiada, tendo o cérebro ainda a pedir pelo fogo no seu corpo.

E de repente, lá ao longe, ouviu-se uma porta a abrir. E a música muda. Ouve-se "Come on baby, light my fire".

E ela podia estar meio adormecida, mas esta também fazia sentido. Era ele que a ia queimar. Aquele fogo era ele. Ou o amor que havia entre eles. E, de repente, alguém pega nela, passa as chamas, chamusca a sua roupa (não a dela, porque a ela protege-a como se ela fosse o mundo) e leva-a lá para fora.

E ela, abre os olhos, tosse um pouco e diz: "Eu sabia que virias por mim, amor. Sabia que me salvarias." E inclina a cabeça para o beijar. Ele faz o mesmo, e eles beijam-se. Mas uma última vez. Porque ele chegou tarde, e ela não resistiu. Ela não resistiu às chamas, ao fogo. Ela não resistiu ao amor. Ela não resistiu a ele.

E ele chora, chora com a esperança que as lágrimas tenham efeito curativo. Chora com a esperança que as lágrimas a tragam de volta. Chora gotas de sal para cima dela. Mas ela não reage. Ele chegou demasiado tarde.

E ele, por fim, e antes de lhe dizer que a ama, apesar de saber que ela já não o ouve, diz: "Where was you're mind?".